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L’heure bleue

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Solete court. Contre le vent. Contre la nuit. Depuis le crime, on n’a pas remplacé les ampoules au carrefour. Photos blanches et noires des journaux, Solete imagine, le corps à terre, le sang sombre, un homme crie, une femme meurt. Elle a peur. Elle court. Il faut encore passer devant le lycée, plus noir que tout ce noir. 

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